Ubatuba é longa descida, longa viagem.
No fim da serra, o cheiro do mar, cheiro úmido.
Chegar em casa, a velha casa perto da praia.
Ver os moveis que contam histórias de outras moradias.
Contam a solidão e cupins que por todo um ano.
Ninguém veio ouvir.
Casa cheia de marcas.
Azulejos mais amarelados em doces lembranças.
A trinca no vidro se perpetua.
O opaco do assoalho é perene.
Pendurar a rede na varanda.
Olhar a montanha e sentir quem realmente sou.
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