Sonhei em tercetos com supostas rimas.
Descrevia fielmente a cena.
Que vinha na mente.
Senti falta do teclado pois jogado.
Era aleatoriamente.
Na correnteza dos sonho.
Que atravessa barulhenta.
A minha mente.
Textos que não foram.
Perdidos estão dormentes.
São comparados.
Aquele pouquinho derramado.
Para o santo.
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