Nem imaginava que gostava tanto de ter tempo.
Nem imaginava que gostava de ficar comigo.
Acho gostoso quando chego em casa e nada há esperando.
Encontro as mesmas coisas onde as deixei incluindo bagunças.
É o milagre da imutabilidade como o dia e a noite.
Também não sabia que gostava tanto de escrever.
Nem que meus dedos sabem acertam as letras sozinhos.
Queixo suavemente enfiado no pescoço.
Quando de repente vem a palavra como a chuva.
Todas gostam de ser como agua, inconsciente.
Brigo com ruídos estridentes, desnecessários ou repetitivos.
Faço um certo bico.
Me assusto quando bate o sino.
Conto o horário de traz para frente.
Falta tanto para acontecer aquilo.
Será que escrever tem importância ?
Parece pintar auto retrato.
Escrevo auto retrato a cada texto.
Algo que quem lê se sinta escrevendo.
Como por um espelho.
Então entendo que escrever.
É como pintar auto retrato
Só que do leitor.
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